"para los que vamos a bogar sin rumbo perpétuo"

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Tantas formas y maneras de decirlo.
Tantas formas y maneras de hablar.
¿Y hay alguien por ahí que me escuche?
¿O será que "La locura nunca tuvo maestro"?
Sé que a la larga me escuchan
Mas ¿por qué tanta "verborragia" de mi parte?
Mi mente se va hacia parajes inalcanzables,
me vuelvo poeta, científico, sofista, músico,
crítico, político, amante...

dedos amarillos, ojos achinados, rojos,
gotitas mágicas = blanquiverdes otra vez...
Olor a garbanzo o algo parecido
y de esto no me canso
de despegar una y otra vez... una y otra vez...
¿Adicto? ¿OS7? ¿lunático? ¿angustiado?
Meros prejuicios estúltos o estólidos
producto de la "Historia yerbatera"

Solamente mi amigo ha escuchado mi teoría sobre la historia de la marihuana, de esas historias genealógicas que suelo hacer cuando me voy "a bogar sin rumbo perpetuo" de esas historias que no me canso de inventar, cuando mi mente creadora viaja a mil kilómetros por hora.

Simplemente Hermosa

Otra vez te tuve bajo la lluvia y otra vez, como cada vez que te miro, me pareciste hermosa. no más que esta ocación me pareciste más hermosa que nunca. Te pinté una película bajo la lluvia y nosotros fuimos los personajes. En mi guión debía irme y quedar ambos solos, para así no repetir los mismos finales obvios de la paraliteratura, pero ahí estabas tú, ahí estaba tu belleza, no me quedaba más remedio que besarte y no dejarte jamás. Te miré a los ojos y te dije que estabas hermosa. Un par de horas antes ya te había dicho que el día de hoy estabas bella, pero la lluvia golpenado en tu rostro te hizo un astro en cielo. Me puso ante mi a la mujer más hermosa que he visto en mi vida, me hizo latir el corazón como nunca, me hizo quedarme ahí, continuar ahí donde la lluvia me seguía mojando, eso no me importaba, me importaba continuar observandote, en tu estado estético más sublime y se me regocijó el corazón de saber que eras sólo mía. Tal vez sea la lluvia que cuando escasea cae repentinamente sobre tu rostro y tu cuerpo que moja mi corazón, pero en vez de apagarlo lo vuelve incontrolable. Es la lluvia noctámbula que me transforma en romántico bohemio, que me hace apreciar tu hermosura con mayor claridad.

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Con aquello que degusto

trazo una linea horizontal

un poco curvada,

pero con mucho gusto.

Y hacia el lado contrario,

un poco más arriba,

lo dibujo hasta la mitad

inflinjo el detalle hacia adentro

y continúo hasta cerrar.

Completo con una linea

divisoria horizontal en medio...

Remarco todo y vuelvo a pintar

Degustando mi trabajo

aquel por el cual

nadie me va a pagar

Aunque me transformo

en el hombre más dichoso,

pues algo más delicioso

no había probado jamás.

"Receta para dibujar tu boca".

¡Te amo siempre más que ayer!

Un día común en mi vida intrascendente.

DE ESAS ANECDOTAS DE ANTAÑO CUNADO TENIA TIEMPO DE ESCRIBIRLAS.

"Massachussets" de los Bee Gees suena en mi celular como alarma. Son las 7:30am... "puta la wea, no he tenío vacaciones como la gente". Es cierto otra vez trabajar para tener alguna monea por ahi y carretear piola. Así a las 8:30am estaba el Osvaldo llamandome para ir a la pega al > . Ahi estaba su tío y el Lucho un amigo suyo.

Ibamos en el metro los cuatro cabeciando, recagaos de sueño por las pocas horas de sueño de tres jóvenes veinteañeros y un adulto que no cacho porqué tendría sueño.

Despues de una hora de viaje entre metro y micro llegamos a la wea de Mall. Nunca me han gustao esos lugares sin brillo para un chascón sin brillo como yo. Allá estabamos dispuestos a comenzar a trabajar en el techo poniendo canaletas y tapando goteras para prevenir el invierno.

Derrepente el jefe advierte que no podemos ingresar sin zapatos de seguridad - entiendase bototos punta de fierro - al techo.

¡Por la chucha! no nos quedaba más que devolvernos y volver mañana. Asi que partimos los tres chascones pa la casa. "¿Qué hacemos cabros?", preguntó el Osvaldo. "Puta, vamo a tomar una chela po" propuse al toque como buen alcoholico que soy. "Vamo a la Escarcha", propuso el Osval. Ahí salte yo el ahorrativo: "no pasa, compremos unas baltilokas y vamo al patio de mi casa cabros"... ahi todos enganchamos.

En mi casa estuvimos tomando chelas y fumando yerba como pa pasar el rato. Hablando de la casa de Quintero porque resulta que el Lucho también había ido el año pasao. Ahi propusimos un viaje para las vacaciones de invierno, el cual el tiempo y´más que nada, la plata dirá si es posible o no.

A las 3:00pm me llama Manfred: "Compare vamo al estadio, hoy juega el león a las 6". Enganché sin pensarlo dos veces y a las 5 despues de cinco baltilokas y dos petardos salí doblao rumbo al estadio. Al llegar allá me di cuenta que las dos lukas que llevaba no servian porque se necesitaban 5 para hacerse socio de nuevo y ebtrar... "¡por la chucha!, ni que jugara el Inter de Milán con Barcelona, ni que fueramo a ver a Ronaldinho." Decidimos ir con Manfredi a un pub a ver la wea, tomando y viendo el partido mas fome de mi vida, aguanté solo los primeros 45 minutos y le dije a mi compadre que me iba, que no estaba pa perder más tiempo ahí. Opinó como yo y nos largamos de ahí cada uno a su casa.

Al arribar al gran Puente Alto salí y me dio hambre pa variar y compre 2 arrollados primavera afuera de Las Mercedes. "Wena compareeeee, me dice un chorizo qyue vendia, quiero dos, le voy a dar tres por andar con la camiseta del bUlla puesta..." que bacán comida gratis por ser bUllanguero. Si ser del bUlla es algo especial, es ser romántico bohemio con aÚante y con más pasión que la chucha con aquello que ama. Ser del bulla es tener agUante/aguante incondicional/sentimiento inexplicable/que no se puede acabar

Así que me vine a mi casa, me sente frente al Pc y escribí, en una volá muy andina me puse a escuchar Quilapayun, Inti-Illimani, Victor Jara, Illapu, etc. como antaño, recuperando mis raíces. Aquí un tema conmovedor: